A última estória que contei sobre alguém, tornou-se realidade.
A minha imaginação, o meu tacto sensível e a tinta da minha caneta, encontraram-se num ponto em que o futuro era tão fácil de prever, que a estória fluiu naturalmente.
Gostava de contar mais estórias que me contassem e prevenissem sobre o futuro, mas às vezes o que achamos que é mais previsível, é exactamente o oposto.
Se quisesse contar uma estória sobre ti, acabavas a limpar as tuas lágrimas ao cachecol que havia esquecido em tua casa.
Não conto, pois nem sequer sei o teu presente.
Bem vistas as coisas, nem o quero saber, nem o quero contar.
Guardo a tinta para os chocos.
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